molto bella.

Arte, la poesia di Neruda ricorda un po' lo pseudo-Neruda tirato fuori da Mastella qualche anno fa



Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia, chi non rischia,
e chi non cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce,
lentamente muore chi fa della televisione il suo guru,
lentamente muore chi evita una passione,
chi preferisce il nero sul bianco e i puntini sulle i
piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore davanti all'errore e ai sentimenti,
lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,
chi non rischia l'incertezza per la certezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di sfuggire dai consigli sensati,
lentamente muore chi non viaggia,
chi non fugge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso,
lentamente muore chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare,
lentamente muore chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante,
lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
evitiamo la morte a piccole dosi
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare

nessuno perde tutto il tempo

avevo uno zio chiamato
Sol che era un fallito nato e
quasi tutti dicevano che avrebbe dovuto andare
nel varietà forse perché mio Zio Sol poteva
cantare McCann Era un Tuffatore nel Periodo di Natale come un Inferno che
può o può non spiegare il fatto che mio Zio

Sol indulgeva in quel forse più inescusabile
di tutti per usare una frase scelta
i lussi che è appunto
l'agricoltura ed è
inutile
aggiungere

che la fattoria di mio Zio Sol
fallì perché i polli
si mangiarono gli ortaggi così
mio Zio Sol mise su una
fattoria di polli fino a che le
puzzole non si mangiarono i polli allora

mio Zio Sol
mise su un allevamento di puzzole ma
le puzzole presero freddo e
morirono e così
mio Zio Sol imitò le
puzzole in modo davvero astuto

o s'affogò nella vasca
ma qualcuno che aveva dato a mio Zio Sol un Victor
Victrola e dischi mentre viveva messo davanti a
lui nella felice occasione del suo decesso un
sontuoso neanche a dirlo splendidissimo funerale con
alti ragazzi in guanti neri e fiori e ogni altra cosa e

ricordo che piangevamo tutti come il Missouri
quando la bara di mio Zio Sol traballò perché
qualcuno pigiò un bottone
(e andò giù
mio Zio
Sol

e avviò una fattoria di vermi)


E. E. Cummings

Soli calanti

Un'alba estenuata
versa per i campi
la malinconia
dei soli calanti.
La malinconia
culla di dolci canti
il mio cuore che s'annulla
nei soli calanti.
E degli strani sogni,
come di soli
calanti, sui greti,
fantasmi vermigli,
sfilano senza tregue,
sfilano, simili
a dei grandi soli
calanti, sui greti.

Paul Verlaine

L'indiano su Dio


Passai lungo il margine dell'acqua sotto gli alberi umidi,
il mio spirito cullato nella luce della sera, i giunchi attorno alle ginocchia,
il mio spirito cullato in sonno e sospiri; e vidi la folaga al passo
tutta grondante su un declivio erboso, e le vidi smettere d'inseguirsi
l'un l'altra intorno in cerchi, e udii la più vecchia parlare:
Chi tiene il mondo nel Suo becco e ci fece forti o deboli
è una folaga immortale, ed Egli vive oltre il cielo.
Le piogge son dalla Sua ala grondante, i raggi di luna dal Suo occhio.
Passai poco oltre e udii un loto dire:
Chi fece il mondo e lo governa, Egli è in equilibrio su uno stelo,
perché io son fatto a Sua immagine, e tutta questa marea risonante
è solo una goccia di pioggia che scorre tra i Suoi petali immensi.
Poco dopo nel buio un daino levò i suoi occhi,
traboccanti di luce stellare, e disse: Colui che coniò i cieli,
Egli è un daino gentile; perché altrimenti, mi chiedo, come potrebbe
concepire una cosa così triste e dolce, una cosa gentile come me?
Passai poco oltre e udii un pavone dire:
Chi fece l'erba e fece i vermi e fece le mie gaie piume,
Egli è un pavone gigantesco, e ondeggia tutta la notte
su di noi la Sua languida coda, illuminata da miriadi di puntini luminosi.


WB Yeats

Una bellissima poesia inedita di Massimo Troisi recitata dall' attore Barbato De Stefano.

Com'è bella "Il giornale dei gatti", Nick. La copio subito. La faccio come testo poetico in seconda!!!