Caro Sall, ho in questo momento terminato di cancellare i post riguardanti
la mia attività. L'ho fatto perchè la mia posizione in questo bel forum è particolarmente difficile essendo (forse) l'unico iscritto ad essere scrittore professionista.
Come già ti avevo detto, ho trovato qui (in molti degli iscritti) un'ottima qualità di scrittura che meriterebbe, in qualche caso, l'approdo presso una vera casa editrice. Ma , come sai, è estremamente difficile per la narrativa
scritta da chi è completamente sconosciuto nella cosiddetta "bagarre" letteraria. Per giungere ad un risultato positivo con i veri editori ci vogliono
o qualità eccezionali (che prima o poi vengono riconosciute, come è stato per Moravia, Svevo, Tomasi di Lampedusa, ect) o farsi conoscere nell'ambiente con libri di saggistica particolarmente originali, oppure con collaborazioni giornalistiche.
Quella è la strada, ma non sembra sia presa molto in considerazione qui
dove, a volte, ci si lamenta considerando i "pubblicati" come portatori SOLO di piacevolezze per il lettore, e i NON pubblicati come custodi della vera e grande qualità.
A volte avrei voluto intervenire in qualche discussione in proposito iniziata o proseguita qui nel forum, ma poi ho pensato che avrei potuto generare
malintesi.
Ecco perchè è opportuno che osservi questo bel forum (lo ripeto convinto) dall'esterno pur conservandone l'iscrizione.
Quindi un saluto cordiale a tutti e tanti sinceri auguri.

Qui sotto inserisco un mio racconto che sembra dar ragione a qualcuno degli iscritti, ma così NON è. Il racconto che inserisco è SOLO un racconto.
Eccolo.
Sergio

CHI ME LO FARE? , racconto

E' notte fonda, mi aggiro per la casa tranquilla e addormentata. Ho la testa come un vulcano. Eccola l'ispirazione! Ho voglia di scrivere, di comporre sulla pagina bianca quanto mi attraversa la mente e il cuore. Sono certo che nascerà un buon racconto o quantomeno un utile sfogo e l'inconscio sarà per un poco appagato, tranquillizzato.
Ma chi me lo fa fare? Perché non torno nel letto caldo dove, fra un pensiero e un ricordo, potrò risprofondare nel sonno benefico? Perché rabbrividire nell'umidore della notte? Perché riempire i polmoni del malefico fumo delle sigarette che mi sono necessarie per scrivere? In fondo a cosa serve comporre narrativa di qualità quando pochi la leggono e pochissimi la comprano? Non è meglio scrivere di giorno quando solo il lucido mestiere mi fa produrre saggi e racconti più commerciali, quelli, e sono i soli, che sempre danno il guadagno e qualche volta financo la ricchezza e la grande notorietà? L'inconscio? Ma lo posso chetare a letto rigirandomi fra le coltri morbide a pensare, a dialogare fra me e me senza l'impegno dello scrivere.
Chi me lo fa fare di distruggermi la salute? Di rimanere intontito e sonnacchioso per l'intera giornata che segue quelle notti di scrittura? Già troppe, tante ne ho trascorse così, e con quale risultato? Un incipiente enfisema e un cuore affaticato? Ne è valsa la pena?
Suvvia, in fondo qualche critico si è accorto di me anche prima che lo scrivere di giorno ed il mestiere subentrassero, e qualche valido collega mi ha stimato e lo ha fatto sapere, e qualche apprezzato editore, pur rimettendoci denaro, mi ha pubblicato. Ma quanti mi leggevano allora, e quanti sono oggi che l'editoria di consumo si è impadronita di me? Chi me lo fa fare quando ora, con l'artificioso scrivere di giorno, le recensioni (sia pur meno sincere) e le segnalazioni si susseguono a ritmo intenso sui grandi fogli, sui seguitissimi mass-media perché facenti parte della spirale produttiva di denaro-successo? No, non ne vale la pena consumarsi nel "tormento" narrativo che, come ogni cosa di qualità, viene relegato in ghetti, perché pericoloso, perché fa pensare, perché scopre le finzioni e i meccanismi perversi della scoppiettante società di oggi dove tutto deve essere funzionale e finalizzato per risultati rapidi e sicuri.
Sì, me ne torno a letto. Mi avesse sempre guidato il "chi me lo fa fare". Tanta fatica in meno e quanta possibilità di vivere in più. Ma è proprio vero? E le esaltanti ore del comporre libero, e le sensazioni dolorose e illuminanti che ravvivano ricordi sopiti, scomparsi e non quelli tenuti saggiamente nell'area di parcheggio dei pensieri, da dove, ubbidienti schiavi, son richiamati a volte per brevi controllati gratificanti voli. Questi, invece, svolazzano come uccelli solitari attraverso nuvole dense formando stormi, lasciando traccia. Non abitanti docili e tranquilli, ma vorticanti nello spazio immenso del cervello tanto largo quanto è stretto il mondo, e lì si urtano duramente in modo lancinante, non più vestiti di bianco come fanciulli alla prima comunione, ma negri spettri perché nessuno di essi è contento di sé, ed una volta espresso è una bugia e non è più rivoltabile come un saggio o uno studio, per servirsene parecchie volte. Sono loro che comandano, ti prendono la mano, sono indomabili ed infinitamente belli nell'orrido dei rimorsi della verità di una vita intensamente vissuta. Non si può barare, pena la banalità il falso il costruito su misura. Narrare costa fatica, sangue, quanto e più di un percorso nelle scure tortuose anse di un fetido labirinto, e la vivida luce, il raggio caldo del grande astro che ogni tanto con meraviglia ti raggiunge, non ti compenserà mai a sufficienza. La molteplice faccia dei fatti ti attrae e ti respinge, e, infine, ti lascia stordito ammutolito quando pensi di averne toccata l'essenza, il mistero. Ma il vasto pubblico non lo comprende più, tutto preso dell'effetto gregge imposto dall'attuale società dell'apparenza che dell'individuo, anche dell'artista, tende a valorizzare stereotipe immagini e non la sostanza. Eppure, a ripensarci, ancor oggi all'artista della notte, a differenza di quello artificioso e consumistico del giorno cui s'offrono la miriade di fatue fan capaci di sfornare a ritmo continuo deboli passioni, capita d'essere amato per le sue opere, per la sua cultura, per la sua arte. Allora il vero compenso, il più bello del mondo, lo appaga e non conta più il suo fisico, i suoi abiti e il suo denaro. Qualche rara stupenda vera donna, che riesce ancora a comprendere il fascino della mente e della creatività diviene sua e in modo completo, dimentica del risonante e solo all'apparenza fulgido consumismo. A me è capitato e mi è sembrato di rivivere le stupende storie d'amore che hanno accompagnato e illuminato le tormentate vivide esistenze dei tanti artisti della notte del passato. E' proprio vero? Sì, certo, ma solo per i primi tempi, perché quelle donne, sia pur stupende, son sempre il prodotto dei nostri tempi e della nostra società, e son possessive e ti vogliono tutto per loro e, pur ammirando il tuo lavoro, il prodotto della notte, ne son gelose e ti costringono prima o poi ad una scelta.
Chi me lo fa fare? Torno nel letto caldo, alla vita ordinata, al facile denaro dello scriver di giorno e alla salute, che se proprio deve essere intaccata, lo sia per più realistiche e immediatamente godibili prestazioni.

Caro Sergio, il fatto che tu sia uno scrittore professionista non ti rende diverso da molti di noi ammesso e non concesso che qui dentro ci siano potenziali scrittori pubblicabili.
Se, quindi, trovi qualità qui dentro, non capisco il motivo di guardarci dall'esterno. A me farebbe piacere che tu contribuissi anche alle discussioni riguardo l'editoria eccetera e per quanto riguarda i malintesi non averne paura, tu buttati, se poi qualcuno non dovesse essere d'accordo rimane una sua opinione.
Se invece preferisci andartene, ti saluto con affetto e ti ringrazio per la partecipazione e quest'ultima interessante riflessione.
A presto.

ahahaha! Sergio!
Per una volta che avevo iniziato seriamente a leggere il tuo racconto... l'ho dovuto lasciare a metà.

:D

ciao, alla prossima

Sergio bellissimo racconto-riflessione (Chi me lo fa fare) che esplica meravigliosamente lo stato d’animo di chi è “ammalato di scrittura”.
Stupendo questo tratto: “Narrare costa fatica, sangue, quanto e più di un percorso nelle scure tortuose anse di un fetido labirinto, e la vivida luce, il raggio caldo del grande astro che ogni tanto con meraviglia ti raggiunge, non ti compenserà mai a sufficienza. La molteplice faccia dei fatti ti attrae e ti respinge, e, infine, ti lascia stordito ammutolito quando pensi di averne toccata l'essenza, il mistero”.
Mi dispiacerebbe non poter leggere più brani così belli e significativi. Se non mi sbaglio, hai scritto un libro che riguarda proprio gli scrittori esordienti, quindi i tuoi consigli potrebbero essere ben accetti e utili a tutti noi.
Grazie e a presto.

Io non riesco a chiedermi "chi me lo fa fare", io scrivo perché non posso non farlo.
E se sono destinata a vendere tanto nel futuro o a farmi leggere soltanto da mia cugina, so che la mia situazione non cambierebbe. Io scrivo da quando ho imparato, senza mai prenderne atto, senza stabilirlo... La scrittura c'è in ogni attimo, in ogni passo, in ogni volto della mia vita fino ad oggi, come se fosse contornata da Lei, come se mi guidasse, in cosa esattamente non lo so... e se ho deciso di provarci - di seguirla - con degli editori e non conservarla in un cassetto, è perché so che ci sarà per sempre, che mi piaccia o no, volente o nolente.

E mi fa rabbia quando si dice che scrivere è sudore.
Che fare lo scrittore è fatica.

Sudore?
Fatica?

Per lavoro hai la tua passione e parli di sudore e fatica?

La gente elemosina un lavoro qualsiasi... la gente muore sul lavoro... la gente suda davvero sul posto di lavoro... e fatica a guadagnarsi uno stipendio con il suo sudore, quello reale, che ti cola sulle tempie, che t'inzuppa le camicie...

Per poco che guadagnerei con ciò che scrivo, sarebbe già tanto... perché io vendo sogni e fantasie, mentre tutti gli altri mandano avanti il mondo in cui vivo...



E questo che ho scritto non è rivolto soltanto al tuo racconto Sergio, diciamo che l'ho preso come spunto... perché non faccio che leggere la parola scrittura associata alla fatica e al sudore... e mi viene la nausea ogni singola volta.
Certo, se mi dici che per una cosa scritta per bene occorre tempo, occorrono molte riletture e riflessioni, ok... giusto. Ma questo non è sudore, non quello vero... resta sempre tra i piaceri.
E se ci s'imbatte nella delusione, il nostro lavoro non si trasforma in sudore ma in sogni invenduti... che potranno però sempre essere venduti domani. O magari semplicemente offerti a chi ne è in carenza...


E non riesco a comprendere perché la tua partecipazione possa essere particolarmente difficile perché sei l'unico scrittore professionista... e riguardo alla strada da dover intraprendere per approdare ad un certo risultato ma che noi - stando a tuo dire - snobbiamo o comunque non comprendiamo, è semplicemente perché ognuno di noi ha il suo personale cammino... non può seguire i passi di chi magari per quella via ce l'ha fatta... seguendoli cercheremo soltanto di imitarlo e falliremo... bisogna trovare il proprio percorso e poi trovare anche il coraggio d'intraprenderlo - che è forse più difficile - anche se qualcuno ci ricorda che è quello sbagliato perché per sé non ha funzionato...




Ok, ora la smetto, perché ho scritto anche troppo... e perché inizio ad annoiarmi da sola, e immagino molto di più voi a leggermi.


ps:
dimenticavo.
Se cambi idea Sergio, sai dove trovarci.
Noi siamo qua.

Non c'è alcunchè di noioso nelle tue riflessioni, anzi.
Chissà, forse un giorno riuscirò a leggerti anch'io...oltre a tua cugina. Me lo auguro.
Tu insisti